Die Floristin, die heute morgen ein wenig zu viel vom Sorgenbrecher ihrer Wahl abbekommen hat, zwischen den Vasen herumtänzelt wie eine Ballerina und jeden Kundenwunsch hymnisch feiert: "Des ischd eine Schpittsenblume! Äuserschd langläbig! Älle zwoi, droi Daag frischsches Wassr, un' no händ Se di zwoi Woche! Mindeschtens!" Zum Glück werde ich von der Kollegin bedient. Man fragt sich, wo eigentlich die schwarz-rot-goldenen Sonderzüchtungen bleibet. Bleiben.