Die von allen guten Geistern verlassene Jugend mit migrantischem Hintergrund sitzt am Bahnhof und bedröhnt ihr Nichts. Pumpt sich auf damit. Rotzt den Asphalt zu. Wirft mit Bushido-Blödsinn und dem eigenen Gestammel um sich. "Isch figg disch!" "Isch bomb disch heut noch so tot, Alde!" Welche Mühe, auf's Haar dem Bild zu gleichen, das sich andere von einem gemacht haben.